Ítaca a babor.

  El olvido. No es tu final como una copa vana                                que hay que apurar. Arroja el casco, y muere.   Por eso lentamente levantas en tu mano un brillo o su mención, y arden tus dedos, como una nieve súbita.                                                    Está y no estuvo, pero estuvo y calla. El frío quema y en tus ojos nace su memoria. Recordar es obsceno, peor: es triste. Olvidar es morir.   Con dignidad murió. Su sombra cruza.       Siempre me gustó este poema de Aleixandre, y no me resulta sencillo desgra...

  Yo era un médico con una vida convencional. Acudía cada día a mi hospital, estaba felizmente casado y disfrutaba de la compañía de mis amigos de siempre. Mi única pena, compartida con mi mujer, era no haber tenido hijos, pero en cualquier caso me consideraba afortunado. Hasta que un día se cruzó un gitano en mi camino y todo cambió. Fue un paciente más, ni particularmente complicado, ni especialmente grave, pero el caso es que el hombre quedó agradecido por la atención recibida. -Doctor, no sé cómo pagarle. -No es necesario, yo me alegro de que todo haya ido bien. -Ya sé que no es necesario, y también que no podré darle nada que ya no tenga, pero puedo ofrecerle algo que no se encuentra en ningún lugar, ni siquiera en esas páginas de internet que tanto se usan hoy en día. Es un secreto de mi familia guardado a través del tiempo y transmitido de padres a hijos. Inevitablemente, esas palabras despertaron mi curiosidad. -¿De qué se trata? El gitano sacó de una bolsa un t...